— Лучше всего обо мне сказано в Святом Писании, — ответила Любовь и с удовольствием процитировала: «Любовь долго терпит, милосердствует, Любовь не завидует, Любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине, все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит».
— Всего надеется, все переносит… — машинально повторила я. — Да, наверное. Раз ты говоришь.
Я согласна всему верить, все переносить. И все еще надеюсь! А ты не приходишь и не приходишь! Почему ты обходишь меня стороной?
— Потому что ты меня боишься, — устало пояснила Любовь. — Я прихожу стою рядом, но ты предпочитаешь меня не видеть. И не принимаешь меня в свое сердце.
— Я? Боюсь?? Любви??? — возмутилась я. — Но это неправда!
— Ты боишься боли. Для тебя Любовь — это неизбежная боль.
— А разве не так??? — запальчиво спросила я.
Любовь уже начинала раздражать меня своими парадоксами.
— Не так! — твердо сказала Любовь. — Нет во мне никакой боли. Ее люди придумали. Я красива. Легка. Свободна. Я — как бабочка на ладошке. Ты держала когда-нибудь бабочку на ладошке?
— Ну да, в детстве, — вспомнила я. — Я очень тихо стояла и любовалась, даже почти не дышала, а она ползала по ладошке и крылышками перебирала, и было так смешно и щекотно…
— Что будет, если хватать бабочку за крылья? Или сжать кулак? — продолжала Любовь.
— Она погибнет, — тихо сказала я.
— И я погибаю когда меня пытаются удержать. Зажать в кулаке… А иногда меня вообще засушивают и накалывают на булавку. Как трофей… — печально сказала Любовь. — Что ж вы со мной делаете, люди? И с собой…
Повисла тягостная пауза. Мы обе молчали. Передо мной проносились картинки из собственной жизни. Сколько раз я сжимала кулак! И хватала за крылья. И потом горевала над хладным трупиком Любви, не понимая, почему она умерла.
Любовь понимающе покивала, словно слышала мои мысли.
— Да, ты вела себя как неразумный ребенок. Схватить, удержать, не пустить, взять в плен. Это так по-человечески!
Я смотрела на Любовь каким-то новым, совсем другим взглядом. Вот сидит в кресле Легкокрылая Бабочка, которую превратили в Заморенную Домохозяйку. Я превратила!!! Сама, никто не заставлял. И я опять от нее чего-то требую. От нее все чего-то требуют, требуют, требуют… А сами при этом все крепче сжимают кулаки и обрывают хрупкие разноцветные крылья. Слезы поднимались, поднимались, и внезапно брызнули из моих глаз, словно весенний дождик.
— Любовь, но что я могу сделать для тебя? — сквозь слезы спросила я.
— Принять меня как Дар. И не препятствовать свободному полету. Просто — дай мне место на своей ладошке, — попросила Любовь. — Я ведь тоже так соскучилась по людям…
— Ты больше никогда не уйдешь? — спросила я.
— А я никогда и не уходила, — сказала Любовь. — Я всегда рядом. И всегда жду…
…Наверное, мне снились хорошие, светлые сны. Потому что я проснулась с улыбкой. А когда раздернула шторы, увидела, что ночью прошел легкий дождь. Лужи парадно блестели, а листва была глянцевой и свежей. Мир был обновленным и очень радостным. И с той стороны на стекле сидела роскошная, невероятно красивая бабочка.
— Это сказка про меня, — сказала потрясенная Лика. — Честное слово!
— А про кого же мне еще рассказывать? — заметила Любовь. — Я же твоя Любовь?
— Выходит, вы всегда рядом, а я вас просто не вижу? — продолжала размышлять Лика.
— Выходит, так, — вздохнула невидимая Любовь и завозилась в кустах. — А раз не видишь, то как же я тебя наполню? Ты меня зовешь, я прихожу, а ты сквозь меня смотришь. Прямо в Призрак Любви превратилась. Наполни меня содержанием, а?
— Сейчас попробую, — заторопилась Лика. — Я поняла следующее:
♦ Любовь многолика.
♦ Твоя Любовь выглядит такой, какой ты ее хочешь видеть.
♦ Любовь и плен несовместимы.
♦ Несчастной любви не бывает — это какое-то другое чувство.
♦ Там, где есть слово «должна», — Любовь не живет.
♦ Любовь — как бабочка на ладошке, и относиться к ней надо бережно.
♦ Любовь надо принять как дар и не препятствовать ее свободному полету.
— Спасибо. Ты и правда меня услышала, — улыбнулась Любовь.
— Любовь, прости меня! — огорченно сказала Лика. — Я просто не знала, что Любовь тоже надо любить. Но теперь-то я сделаю все для того, чтобы тебе было хорошо, Бабочка-Любовь. Садись ко мне на ладошку! — И Лика подставила раскрытую ладонь.
— Как же мне нравится эта сказочная жизнь! — пробормотало растроганное Перышко.
Лика шагала по цветущему лугу и на ходу втолковывала Перышку то, что ее очень волновало.
— Понимаешь, я ведь до сих пор так и не нашла себя. Работаю, вступаю в какие-то отношения, куда-то хожу, что-то делаю. Но мне часто кажется, что это еще не настоящая жизнь, а как бы репетиция. А спектакль будет потом! И уж там-то я буду героиней! А пока — сижу в своей теплом болоте и с кочки спрыгнуть боюсь.
— А «потом» — это когда? — уточнило Перышко.
— Ну, не знаю… Потом когда-нибудь! Но это я раньше так думала. А сейчас я уже другая! Я столько сказочных уроков получила! Только вот пока не поняла — как это «искать себя»? И где?
— Полагаю, искать надо там, где ты себя потеряла! — предположило Перышко.
— Если бы я знала… — вздохнула Лика.
— Ты совсем как девушка Маша, которая искала себя!
— Маша? Это новая сказка какая-то? — загорелись глаза у Лики?
— Еще какая! Сказка длиною в жизнь! — сообщило довольное Перышко. — Будешь слушать?
— Ты еще спрашиваешь! — шутливо возмутилась Лика. — Рассказывай давай!
Сказка шестнадцатая
ИСТОРИЯ ДЛИНОЮ В ЖИЗНЬ
Если жизнь не имеет смысла, ее надо либо прекращать, либо менять. Она подумала и выбрала второе, потому что жила уже долго, и было жаль потраченного времени. Но как менять жизнь — она не знала, и у кого спросить, не знала тоже, а потому печалилась, нервничала и металась. Так долго продолжаться не могло — нервные метания ни к чему хорошему не приводят. Хотя случаются и исключения — именно так и произошло на этот раз.
Однажды ей приснился сон. Во сне ей явился дворник дядя Вася с большой метлой и, укоризненно качая головой, спросил ее:
— Ты ничего не потеряла?
— Потеряла. Я себя никак найти не могу! — пожаловалась она.
— А ты где уже искала? — спросил дядя Вася.
— Дома искала — нету. На работе вроде тоже нету. И у друзей нету. Как будто бы не свою жизнь живу. Вот и получается: вроде я есть — но меня нет.
— А ты поищи там, где еще не была, — посоветовал дядя Вася. — Куда не ступала нога человека!
— Это где ж такие места водятся? — спросила она.
— А вот подумай, — загадочно сказал дядя Вася, сел на метлу и улетел. Только какой-то листочек, кружась, опустился на коврик в прихожей.
Утром она сначала и не вспомнила про сон, но, выходя из лома, увидела — на коврике валяется что-то. Подняла — а это цветной буклет, фото какой-то поляны в сумрачном лесу, по ней идут туристы с рюкзаками, сверху слоган: «Преодолей свою лень!», а снизу — «Измени жизнь к лучшему!». Она сунула буклет в сумочку и побежала на работу. И целый день думала: откуда же он взялся? Ну не из сна же! Хотя по всему выходило, что как раз из сна, ведь вечером она сама вытряхивала коврик и запирала дверь — не было там никаких полян, туристов и слоганов.
Время от времени она доставала буклет и рассматривала картинку. Особенно ей нравились слоганы. Ей очень хотелось преодолеть свою лень и изменить жизнь к лучшему! Только вот как? И в какой-то миг она вдруг поняла, что картинка невероятным образом изменилась. Туристы, идущие через поляну, скрылись в лесу — видно было только рюкзак последнего. Да не могло такого быть!!!