Под ним, далеко внизу, островами воды посреди океана суши сверкали маленькие и большие озера, а вокруг них бегали, прыгая, словно школьники, с камушка на камушек, молоденькие озорные ручьи. Шумела жизнь.

Дождик остановился на несколько мгновений и огляделся: облака почтительно расступались перед ликующим утром, и дождику стало негде прятаться от солнца. Тогда он вздохнул от порыва свежего ветра, объятого дождевыми брызгами, разбежался по чистому лазоревому небу и полетел навстречу солнечному свету, превращаясь в торжественную, как поющий оргАн — от края до края земли — радугу.

Вот и нет дождика. Вот и радуга его поблекла, исчезая во времени… И время ушло. И день кончился.

Только шелест ветра у края ночного леса да звёздный дым, стелящийся по небу, да сонный детский шепот: «Мама, а дождик вернётся?»

Вернется. Обязательно вернется. Завтра же…

……………………………………………………………………………..

Ребенок уснул. Женщина прошла в гостиную, сняла с полки старый альбом с фотографиями, и, открыв его на заветной странице, долго–долго печально вглядывалась в чьё–то до боли родное лицо …

Дождик вернётся, сынок. Обязательно вернется…

Дошел человек до дырки и огорчился. Да и как тут не огорчиться? Другие, предположим, до горы доходят, до озера какого–нибудь, ну, до ручки в конце концов, а вот он — до дырки — и как это понимать?

— Откуда ты взялась на мою голову? — затосковал человек, — была бы ты норкой хотя бы, и то приятней, а то просто — дырка и всё! Позор!

— Зато я вся — твоя. Из носка твоего родилась. Ты меня ногой протер, батюшка! — ответила дырка и улыбнулась, — Или скажешь, что и нога у тебя не твоя была? От других детки рождаются, а от тебя дырка. Ладно, не переживай. Я‑то тебе рада.

— И что мне теперь делать?! — воскликнул человек, воздевая руки к небу, — И куда мне от неё подеваться бы?

— Если совсем невмоготу — зашей меня и дело с концом, — посоветовала дырка и тут же широко улыбнулась. «Степная» — подумал человек.

— Так точно, — ответила дырка, поскольку любые мысли насквозь слышала, — степь тоже широкая бывает, как в песне. Будем штопать?

— Да как это можно?! Что это такое?! Какая–то дырка только родилась, а уже мне указывает чем заниматься! Я не портниха и не белошвейка! И вообще — некогда мне с тобой возиться.

— Ну, как знаешь, — сказала довольная дырка и засверкала от счастья его же голой пяткой.

— В общем, оставайся мне на память, только в душу не лезь — буркнул человек, опустил очи долу, и не глядя, бросил дырку вместе с носком на полку в шкафу. Там много всякого старья лежит. Другие тоже свои дырки по шкафам прячут. Не показывают никому. Чтобы все думали, что у них–то уж точно никаких дырок нет. Как бы не так! Полно!

И вот лежит она — его личная дырочка в носке посреди полки и улыбается. А чего ей стыдиться? У неё сегодня день рождения, между прочим.

А человек дальше пошел — в той же обуви, только в других носочках. Шел–шел, шел–шел, шел–шел, много дней ходил — да ещё в разные стороны и вдруг… исчез. Оказывается, опять дырку в носке протёр, не заметил вовремя и сам же в неё провалился. А из дырок обратного хода–то нет… Смеётся дырочка, хохочет, будто кто–то её щекочет изнутри..

Эй, где ты там, человек?! Ну–ка, сиди, не балуйся. Жди теперь, когда твою дырку вывернут наизнанку и заштопают чьи–нибудь работящие руки. Тогда и выберешься.

Люди! Кому охота человеку помочь? Подходите, не стесняйтесь…

Жил–был мозг. Много мозга… Кстати, много мозга — это ещё не значит много ума, это просто много мозга и всё. Однако, мозг считал, что раз он большой, то ему полагается думать о чем–нибудь. Не о мелочах, естественно. О великом, о грандиозном, ну, сами понимаете.

И мозг напрягся. Напряжение росло, а вот ощущения мысли никак не появлялось. Мозг продолжал напрягаться. Начав что–то, увы, он не умел останавливаться.

Шло время. Зимой мозг коченел от холода, покрывался инеем и становился похожим на цельный кусок пломбира. К весне он размякал, конечно, а однажды, в летнюю жару даже и вовсе потёк.

Со стороны давно уже было видно, что мозгом владеет идея–фикс. И не просто владеет. Идея помыкала им днем и ночью. Она буквально не давала ему покоя. И вот как–то ближе к осени идея–фикс внушила мозгу, что он окончательно созрел, чтобы думать. К осени ведь всё созревает. Идея умолчала лишь о том, что созревшее может и перезреть, если с ним вовремя не поработать.

Мозг состарился, одряхлел, впал в детство. Для него началась, похоже что последняя, не зависящая от времен года, зима. Как только идея поняла это, она хладнокровно ушла. Счастливый ничего не понимающий мозг щурил извилинами ей вслед и беспомощно улыбался.

И тут с неба пролилось нечто сверкающее, нежное, святое. То, что не по–научному называется благодатью. И попало оно на старенький ссохшийся полупустой мозг. И сделался мозг землей. И поднялись из неё травинки. И проросли цветы. Зазеленели, зашумели деревья, запели птицы, встречая рассвет. Зазвенела, задышала земля ручьями, ветром, озерной рябью. И родилась мысль, прекрасная, как земля из космоса, и полетела она по Вселенной далеко–далеко… И смотрела земля на звезды океанами глаз своих и улыбалась доверчивой детской улыбкой. И звезды радовались маленькому мыслящему живому существу по имени Земля и купались в её водах, то подрагивая на могучей влажной спине океана, то прыгая с волны на волну. И это есть. И это будет всегда. И ничто не пропадет даром, ничьи усилия, ничьи надежды, пусть самые смешные, самые нелепые, но такие желанные…

Жил в маленьком городе один хороший портной. Вечно ему что–нибудь заказывали, и он шил для всех, как умел. И все были довольны, потому что давно привыкли к нему и знали какой он душевно ранимый: иголкой поранится — ладно, стерпит, а вот если словом его кто–то обидит, он тут же встаёт и в себя уходит.

Уйдёт, бывало, в себя и сидит там сиднем целыми днями, на улицу не выглядывает даже. На своих обижается. Чужих–то в городе не было тогда: все — свои. Люди приходят к нему. Стучатся. Зовут. А бесполезно. Как отсидит своё, выйдет на свободу, улыбается, воздухом дышит, птичкам радуется. Вот и славно.

Приходит к нему как–то заказчик незнакомый, откуда взялся — непонятно, наверно в гости приехал, солидный–пресолидный, таких сразу видно — большой: штаны заказывает и рубаху с длинными рукавами. А к ним — ещё фрак, а к фраку ещё галстук–бабочку, да ещё плащ на всякий случай. Приличный заказ. Портной всё на бумажечку записал, размеры с заказчика снял и отпускает его.

А тот ни в какую — не уходит, да ещё и говорит «Шей немедля! Хочу посмотреть, как ты мою одежду портить будешь!» Обидно ведь, да?

Ух, портного так и подмывало тут же в себя уйти, но пожадничал, уж больно заказ–то большой. Прикинулся, что не расслышал. А Заказчик дальше говорит:: «Из моего материала шить будешь. Мне другого не надо. А я рядом постою, чтобы ты ни единого кусочка не украл».

Опять портной обидеться захотел И опять пожадничал с заказом расставаться, стерпел. Надо же! На себя не похож стал из–за денег! Ай–яй–яй! Где твоя гордость?

Сшил портной одежду незнакомцу, денег ждёт за работу.

— Сначала всё примерить надо, ишь ты — скорый какой — буркнул заказчик и пошел с одеждой в примерочную переодеваться.

И не выходит оттуда. А портной волнуется. Ждал, ждал, не выдержал, открывает примерочную. А там! А там!!!! А там!!!!!!! Слон. Во фраке, в штанах, в рубахе, при бабочке — собой любуется, плащ примеривает.

— Деньги на бочку! — завопил со страха портной.

— Какие деньги? Ты что? С ума сошел? Ты где видел, чтобы животные людям деньги платили? Пока–пока, дружище! — подмигнул слон портному, сел в машину и уехал.

Заплакал портной горькими–прегорькими слезами, ушел в себя и заперся там от обиды на весь мир. Даже если ты — слон, — ну, и что? Всё равно ведь обманывать — нехорошо. Ты рассчитайся сначала за работу, а потом уже иди себе куда хочешь подобру–поздорову.

Текут портняжьи слёзки ручьем. Надо бы их вытереть. Полез он в карман за носовым платочком. А там только клочок ткани, из которой заказ шился, а носовой платочек, значит, в автомобиле со слоном укатил. Ладно. Утер слёзки портной, решил выйти из себя. Вышел, глянул на себя в зеркало — нет портного, заяц натуральный в портновской одежде! Ткань–то волшебная оказывается! Ой–ёй–ёй! Как жить дальше? Как заказы принимать? Из родного дома же соседи выгонят, не узнают, скажут — чужак!

Выбежал заяц на улицу и поскакал за слоном. Пусть он его теперь спасает. Зайцы быстро бегают, не то что портные. А всё равно — еле догнал слона. Хорошо, что тот тихонечко ехал, правила дорожные не нарушал.